Les Aventures de Lucky Pierre, séquence
des titres
Robert Coover
Copyright © 1997 by Robert Coover
traduit par Béatrice Trotignon du texte original en langue
anglaise, The Adventures of Lucky Pierre
(Cantus.) Doucement, dans l'obscurité. Un murmure se
transforme en une note, en l'écho d'une note. Une complainte
naissante, douce et dolente, qui gémit dans la nuit comme
un souffle de vent, comme l'écho d'un souffle de vent,
un plain-chant qui s'élève au loin dans les chambres
de la nuit balayées par le vent, qui s'élève
à l'unisson dans les chambres espacées de la nuit
amère - pauvre ville solitaire, elle qui grouillait
de monde autrefois - c'est ainsi que résonne dans
le lointain, pleurant la ville solitaire, un épicédion
mêlé de sifflements.
À présent, une lumière vacille, une pâle
clarté surgit de l'obscurité comme éclairée
par une chandelle, une chandelle qui coule dans le vent glacé,
une chandelle oubliée, cachée puis retrouvée,
dont la lueur incertaine vient caresser cette surface d'une blancheur
évanescente, tantôt visible, tantôt perdue
à nouveau dans le gouffre ténébreux au fond
de l'oeil.
Et toujours cette douce plainte, qui persiste malgré la
lumière, qui compose ses fricatives avec acharnement comme
un vent continu de douleur, écho de la douleur, affanato,
piangevole, comme un souffle de vent piangevole qui grossit
dans la nuit frémissante jusqu'aux primes heures de l'aube,
et qui se lamente sur la belle princesse devenue veuve impure
- c'est un développement en Do, le Do hésitant,
dolent, du début - et tandis que la veuve pleure de
détresse dans la nuit, la chandelle parcourt l'étendue
pâle à la recherche d'une forme, d'une suggestion
de forme, baume pour l'oeil avide, et elle, l'éplorée,
toujours verse des larmes.
La faible lumière, la lumière du monde, alors plus
intense au centre, vacille et chancelle aux pourtours, enchevêtrements
tangibles de paraboloïdes en ce doux tourment, tandis que
la complainte explore son mode, troisième renversement,
aucun de ses amants n'étant venu la consoler, et que l'oeil
se repère enfin découvrant à l'horizon un
terrain composé de nodaux synclinaux, aride, balayé
par le vent, tantôt flou, tantôt distinct.
Tantôt distinct : c'est une étrange vallée,
dont la ligne médiane et les crêtes sont plus lumineuses
que les flancs, le long desquels on devine de la végétation,
comme une pinède ensevelie sous la neige, et on entend
toujours la complainte funèbre, sospirante, elle est traquée
comme une bête, Do puis Do et Fa encore, sans qu'elle trouve
jamais le repos. Combien sont-elles à avoir rendu leur
dernier soupir en cet instant ?
La complainte, qui gémit dans la pénombre de la
vallée comme une veuve affligée, continue de pleurer
la ville solitaire. Voilà qu'elle est rattrapée
au milieu des étroits défilés. Elle continue
de se désoler, ne tenant pas compte des illuminations graduelles,
c'est une douleur prisonnière de secrets acrostiches, lointaine
captive. Ses portes sont toutes à l'abandon. L'oeil court
le long de la vallée jusqu'à son embouchure béante,
passe quelques vagues excroissances éparses aux extrémités
luisantes, remonte tout au fond du défilé, puits
de détresse inconsolable, étroit et obscur, et pleurant
le déracinement de son if, ses prêtres soupirent,
ses vierges sont affligées. Gravis. Innig. Amère,
oui con amarezza, elle est amère.
Au-delà de cet orifice noueux, cratère plissé,
trop affligé pour s'exposer au chant ou à la chandelle,
se trouve une prairie plus calme, plus lumineuse, et cependant
bordée par les traces d'une multitude de transgressions,
une prairie que l'incertitude et la faiblesse rendent difficile
d'accès et qui n'est pour ainsi dire qu'un propylée
ouvrant, juste un peu plus loin, un peu plus bas, sur un temple
occulte où se déchaînent l'excès et
la furie…
Ah, quel spectacle que ce terrain sauvage violemment fendu de
part en part, et offert comme une fosse béante ! La
lumière s'embrase puis pâlit, vacille comme si elle
était soudainement happée par un violent coup de
vent, comme si elle était voilée par le passage
d'une harde de cerfs en fuite. O malheur, les princes de la prairie
se voient refuser l'accès aux pâturages, la nature
est prise de secousses, et le bruit d'un formidable branle-bas,
entrecoupé d'occlusives, retentit partout. Angoscioso
et disperato, ce n'est que montée et descente d'intervalles
dans la pénombre frémissante de l'aube.
Des traits noirs irradient en mesure de cette arène de
turbulences et s'étalent sur les flancs des collines environnantes
comme des zébrures de fouet infligées un jour de
courroux, et à l'extrémité des barres noires
se trouvent, tels des manches de fouet pour estropiés,
des lettres - des neumes clignotants. ORIFICE VAGINAL. LABIA
MAJORA. Ce n'est pas un propylée, mais un PÉRINÉE.
L'ANUS. Hélas, ils sont méprisés car ils
ont vu qu'elle était nue. Do puis Do et Fa encore. Comme
l'écho de lettres, comme la trace de codes, comme le souffle
des lèvres, oui en vérité, elle soupire,
et se tourne de dos - simple cantique aux notations inscrites
sur la croupe d'une femme agenouillée, sur cette femme
agenouillée, sur cette croupe : URÈTRE, CLITORIS,
des indications en caractère gothique qui tremblent dans
cette lumière spectrale, lumière du monde, lumière
d'une ville solitaire tout au bout de la nuit, à l'heure
la plus froide. Et qui crie : la saleté est dans ses
franges.
Entre les intrados écartés de ses imposantes cuisses,
en dessous de la clef de voûte de son con, garni de pétales
et de barbes, et à travers un filigrane de lettres, mystérieusement
suspendu à l'arcade - COUSSIN DE CHAIR, tantôt
saillant, tantôt relâché - au-delà
de tout cela, on aperçoit au loin les mamelons, flottant
dans le vent, portés par le vent de l'aube, oh, elle s'est
merveilleusement penchée en avant pour cela, oubliant sa
croupe, les seins lourds de lait, et leurs gros mamelons gonflés
de promesse. Ils se balancent dans le vent, et quelque chose s'en
échappe effectivement, oui, comme du lait givré ;
c'est de la neige ! Il tombe de la neige, il en tombe des
gros mamelons, elle tournoie dans le vent glacial, sous le ventre
pâle et plissé du matin d'hiver, et s'échappe
de l'ANUS et du CANAL VAGINAL ; il neige sur la ville.
O Seigneur, vois ma douleur. Tout n'est que profonde désolation
dans cette ville accablée, aussi loin que porte le regard,
ce ne sont que pierres entassées jusqu'aux confins de la
terre, gisantes au coeur de l'hiver, au coeur de la tempête
- qui a pu faire naître de ses mains tant de vacuité ?
l'ennemi s'est exalté. Cependant voici le decrescendo,
il pose la main sur ce qu'elle a de douceurs, diminuendo, le gémissement
grinçant des moteurs en sur-régime couvrant déjà
les intervalles, car en dépit de tout, d'indistinctes tours
aux pointes de rubis se dressent obstinément dans la neige
tourbillonnante, et tout en bas une multitude de lumières
rouges et vertes clignotent en suites fuguées, les cheminées
crachent des bouffées d'accords renversés et poussent
des clameurs de défi, métalliques et retentissantes,
et des millions de ruelles obscures engloutissent les flocons
à l'instant même où la neige aveuglante efface
leurs terrifiantes ténèbres.
À travers la ville et dans la neige, sous le ventre gris
d'une matinée de métropole, marche un homme, marche
l'ombre d'un homme solitaire, comme la silhouette d'un panneau
de passage piéton, le photogramme d'un homme qui marche,
prisonnier d'un triangle vide et blanc, d'un désert délimité
par trois bords, qui marche seul dans une parabole vivante de
triades vides, entre deux lignes pointillées, tracées
pour ainsi dire par son but même : qu'il neige ou non,
il lui faut à jamais marcher entre ces lignes et prendre
des risques - ou plutôt, peut-être qu'il s'agit
*vraiment* là d'un panneau de passage piéton, estompé
par les tourbillons de neige, et effectivement voilà que
l'homme passe sous le panneau coupant à la perpendiculaire
le couloir imaginaire, la ligne pointillée et étroite.
Le voilà, le pauvre homme tout recroquevillé pour
se protéger de la neige et du vent et de l'heure matinale,
et tout blotti dans son manteau, le voilà qui croise les
autres piétons, ces ombres d'hommes qui tracent perpendiculairement
des lignes pointillées, et il en croise plus loin d'autres
encore, il se fraye un chemin à travers des foules de gens
inquiètes, transies de froid, tandis que les klaxons retentissent,
que les freins crissent, et que les sirènes mugissent et
tous les gens de la ville soupirent, partent à la recherche
d'un gagne-pain, et du dernier écho gémissant d'un
plain-chant qui coule comme une chandelle dans la circulation
du matin.
Le chapeau enfoncé jusqu'aux oreilles, au ras des sourcils
froncés, le revers du manteau retourné contre la
bordure du chapeau, l'écharpe remontée sur le menton,
l'homme est pour ainsi dire enseveli dans ses vêtements
d'hiver. Seuls les yeux étincelants de frustration, exorbités
par le désir d'avancer plus vite ressortent, et en-dessous
des yeux, le nez pincé, les narines dilatées par
l'indignation, les joues rouges et gonflées, les dents
qui claquent et laissent s'échapper des bouffées
d'air givré. Sous la moustache, la bouche est toute durcie
et plissée en avant, bon dieu quel froid, qu'est-ce que
je fiche dehors ? Il a les mains profondément enfoncées
dans les poches du pardessus et, dépassant de son épais
manteau à chevrons, tel un rouspéteur irascible
et borgne, son pénis, baguette de fusil dressée
dans le vent du matin, que des cristaux de glace font scintiller,
le bout bleui, brandi contre la foule lugubre, masse sombre, tourbillonnante
et impersonnelle de corps dans le froid qui peine dans la neige
et qui, insensibilisée, cherche surtout à se protéger
le cerveau de l'engourdissement.
Oh le dernier des couillons, quel maudit pétrin, gémit-il
comme il avance, les joues ruisselantes de larmes, les dents qui
claquent, des glaçons de morves dans la moustache, il s'accroche,
les jurons sont la seule chose qui le réchauffe, la seule
chose dont il puisse se dire qu'elle le réchauffe, il se
fraye un chemin à coups d'épaules à travers
une foule toujours plus dense et plus hébétée,
évitant de marcher sur les cadavres des suicidés,
les veinards ce sont eux, mon vieux, c'est pas toi, tout le monde
s'en tape, d'ailleurs ils passent tous en trombe, pourquoi veux-tu
jouer au héros de mes deux ?
Il traverse ainsi l'hiver, haletant et soufflant, pleurant sur
son triste sort, transi de froid, n'en pouvant plus de tenir bon,
mais terrifié à l'idée de mourir, il se les
remonte et les remet en place, une deux, hop, bravo mon gars,
le voilà parti, la légende vivante, qui sait, peut-être
le dernier de sa trempe, que l'on peut voir dans les tourbillons
de neige, à travers un tissu de messages, grossier filtre
de mots, se lamentant sur l'entropie du monde et sur la neige
qui lui coule le long du cou, dansant sur les vagues glacées
de cette mer de gens endeuillés et pitoyables, masse isocéphale
de détresse et de douleur, ville agonisante, et lui en
son centre gémissant : quelle merde ! et pourtant
refusant de tout laisser tomber, de sombrer et de se faire piétiner
dans la neige à moitié fondue, et ainsi rendant
gloire malgré tout à la conscience, lui aussi à
sa pauvre façon, lui Lucky Pierre, l'homme de la situation,
le seul et unique Lucky Pierre.
Le vacarme de la circulation, retentissant, bruissant, s'infléchit
en une espèce de rythme sans véritable tempo, ce
n'est pas tant une pulsation que des modulations montantes et
descendantes, tantôt atténuées, tantôt
éclatantes et cuivrées. Sous terre, la rumeur des
rames de métro, dans les rues le bruit saccadé des
marteaux piqueurs, et de temps à autre dans le ciel le
grondement des jets tonnant comme des pets célestes. Les
poubelles renversées répandent bouteilles, journaux,
papiers publicitaires, foetus morts, et vieilles chaussures. Les
voitures, qui virevoltent avec grâce dans les rues verglacées,
s'emboutissent cérémonieusement dans un bruit sinistre
de cymbales, faisant voler têtes et cadavres au travers
des pare-brise pulvérisés, et allant s'écraser
en accordéon contre les bancs de neige. Au-dessus de la
foule, un panneau d'affichage s'enquiert : LIZZIE, QU'EST-CE
QUE MA QUEUE FOUT DANS TON CON ? Six avenues plus loin, en
contrebas, une affiche sur l'auvent d'un cinéma réplique :
ELLE M'ENFILE ! ELLE M'ENFILE ! ET ÇA M'AFFOLE !
De la fumée s'échappe d'un bâtiment détruit
par les bombes, une foule attroupée se réchauffe
auprès des ruines. Dans le lointain, des crépitements
- un accident en ville. Quelque part.
Une petite vieille, appuyée sur une canne, marque un moment
d'hésitation en arrivant au rebord du trottoir, elle jette
un coup d'oeil vers le feu qui justement passe au rouge. Les verres
de ses lunettes sont recouverts de givre, des glaçons pendent
de son nez, sa main libre agrippée à un vieux châle
effiloché tremble contre sa poitrine. Voulant traverser
avant le changement de feu, l'homme se précipite mais il
arrive trop tard, dérape pour s'arrêter, et en glissandos
percute de plein fouet le postérieur de la vieille dame
courbée qu'il envoie d'un coup sec du pénis culbuter
sur la chaussée. On entend un petit cri semblable au glouglou
rauque d'une dinde comme un camion d'ordures lui passe dessus.
Elle a beau être vieille, il y a quand même des viscères,
mais assez rapidement le flot des voitures l'a aplatie comme une
crêpe, les boyaux se mélangent à la neige
fondue et ses haillons épongent le reste.
- Dommage, marmonne quelqu'un.
- Chienne de vie.
- Que fait la voirie ? Nom de dieu, ils sont jamais
là quand on a besoin d'eux.
Le feu passe au vert, la vieille dame piétinée par
la foule disparaît. Puis tout est brouillé par des
pieds qui se hâtent, martèlent, éclaboussent,
passant dans le sang, la boue et la neige. Des milliers de pieds,
qui vont dans toutes les directions. Splotch, crac, crac, tap.
Des pieds qui écrasent des mégots, des capotes,
des têtes de poisson, des papiers de chewing gum. Une montre
à gousset. Des canettes de bière. Crac, crac, crac,
un continuo plus âpre. Des jouets à ressorts et des
boucles de ceintures. Un pignon de bicyclette. Des souches de
billets. Tous ces pieds gelés qui traînent, splotch,
splotch, qui chuchotent presque : C'est ça, Maggie,
lève ton cul et splotch, crac, chatouille mes couilles !
Ah merde, quel froid ! %Putain, il fait vraiment trop froid%.
Écoute, arrête de penser qu'à ça !
Concentre-toi sur autre chose. Par exemple virgule la verdure.
La tiédeur point d'exclamation. Voilà. Jouer une
partie d'à-qui-je-t'attrape dans une prairie à la
lisière d'un bois, ça te dirait ? Allez quoi !
essaie, c'est pas trop tard, une deux, hop, elle court se cacher
derrière un arbre, et risquant un coup d'oeil, dévoile
son cul. Il bondit par dessus les troncs couchés, faisant
craquer branchages et feuilles mortes, traverse un ruisseau, éclabousse,
grimpe sur des rochers couverts de mousse. Ça pue délicieusement.
Ouais, c'est bon, on passe à la suite maintenant, c'est
pas le moment de flancher deux points. Quelques cabrioles dans
l'herbe molle. Un peu de musique…
(Fonçant vers lui à tombeau ouvert, un bus fouettant
la neige et la recrachant en jets sales : TUUUUT !!)
Des cantilènes peut-être, jouées à
la flûte de Pan, ça c'est bien, ça lui plairait
à Cissy, all'antico, parfait. Le soleil couchant
embrase son magnifique cul. Il le lèche, glisse sa langue
dans son con. Miam. Elle lui donne un coup de pied et s'enfuit
d'un bond. Face à face, ils se cherchent. Ah ! ha !
Elle décampe, il la prend en chasse, l'attrape, ils roulent
par terre ensemble, les flûtes s'estompent, repos. Mmm.
À présent le silence règne dans la prairie
verte, ensoleillée, un calme délicieux et enivrant,
les bruits de la rue s'évanouissent en un vent facétieux
dans la forêt au loin. Oui, parfait. Il niche à nouveau
le nez dans son con, et y furète rêveusement.
(Soudain rugissement du bus qui passe, faisant gicler la neige
de toute part, noir de suie, les fenêtres graisseuses, les
antibrouillards tout pâles. Les rues de la ville, les bâtiments,
les gens, la circulation passent dans un coup de vent.)
Chhhut ! On y est presque ! À présent,
une superbe anthologie de douze filles dans la prairie ensoleillée,
c'est ça, douze filles, en équilibre sur la tête,
dos contre dos, fesses contre fesses, et les jambes ouvertes comme
les pétales d'une fleur. Il volette au-dessus, contemple
la corolle aux multiples pistils, chacun muni d'un style et d'un
stigmate, les aigrettes diaprées se balançant doucement
dans la brise d'été, puis il plonge gaiement pour
aller mordiller les carènes, sucer les étamines,
aller et venir entre les cloisons. Dans le lointain on entend
le son étouffé de trompettes…
TttuuuUUU%UUUUTTT!% D'un bond en arrière il rejoint le
trottoir, mais trop tard, un bus arrive droit sur lui en rugissant
et - %VLAN !% - lui flanque une grande claque sur
la verge : il hurle de douleur, toupille sous l'impact, est
propulsé en plein milieu de la foule comme elle traverse
au feu, et renverse une douzaine de personnes. Il aperçoit
le bus filant comme une flèche au loin, une affiche publicitaire
à l'arrière : GUSSY, JE VOIS SON CON !
et dans la lunette arrière, qui le fixe, quelque chose
comme l'oeil d'un cochon. La foule se presse et trébuche
sur lui, profère des jurons et pleure :
- Alors Nelly, c'est comment ?
Clopin-clopant, il s'écarte du flot de la foule, dorlotant
sa verge contusionnée, cherchant une raison de continuer,
cherchant quelque chose pour l'envelopper. Il trouve un clochard
endormi sous un journal dont il s'approprie la première
page. Au-dessus de la photo du Maire assistant à l'exécution
publique de trois jeunes enfants qui, pense-t-on, sont la progéniture
de guérilleros urbains, un titre : UNE ÉNORME
BOUCHE POILUE SUCE SA PINE POURPRE.
Holala, hé ho, écoute : fait chier. Arrête.
Ouais.
Assis sur le trottoir, il renifle, pitoyablement recroquevillé
sur son membre meurtri, cherchant à force de cajoleries
à faire surgir des lobes de son cerveau gelé des
rêveries bucoliques, sentant la neige qui lui remonte dans
le cul, nulle tristesse n'égale la mienne : bouffée
amère d'une aubade diatonique. Il a l'impression que quelque
chose l'abandonne, qu'un ressort se relâche, comme une débâcle…
Non ! s'écrit-il pris d'une soudaine panique, et il
se lève d'un bond. Oublie toutes ces conneries, efface
tout, plus de message, remonte-toi les et remet les en place,
une deux trois, hop, il repart en courant à présent,
la queue ballottant frénétiquement, joue des coudes
quand ça résiste, rebande le ressort, saute par
dessus les morts, on y est presque maintenant, allez, le chauffage
central, et tout le reste, on va y arriver - Oups !
Pardon, M'dame !
- Bonjour, L. P. !
- Bonjour, ma petite ! (ouf !) Après vous !
- Merci, M. Peters !
- Bonjour monsieur ! Merci monsieur !
Ah, bon dieu, vous qui passez votre chemin, tout cela ne compte-t-il
pas pour vous ?